Éditions Héloïse d'Ormesson

Baudelaire s'arrête samedi 27 à Saint-Médard en Jalles et prend le temps d'une Escale Littéraire le 1er juillet

Pau s'apprête à accueillir Isabelle Alonso; pendant ce temps, Tatiana de Rosnay est l'invitée de La Licorne en Belgique

 

Signature Tatiana de Rosnay mercredi à la fnac Montparnasse

Isabelle Alonso en tournée dans toute la France en juin

Avis aux aficionados de notre amie espagnole : Isabelle Alonso sera à en tournée jusqu'à la fin du mois. Vous la retrouverez :
- à la fnac Perpignan le 10 à 17h30
- au Cultura de Carcassonne le 11 à partir de 15h

Au Marathon des mots  (Toulouse ) du 11 au 13 juin
- Chez Ombres blanches le 11 à 22h
- À la librairie Castéla le 12 à 12h
- Lecture à 18h au Théâtre Nationale de Toulouse ( Petit théâtre - 1 rue Pierre Baudis)
- à la Fnac Labège à 16h

Puis dans les Fnac de Toulon (le 16 à 17h30 ) et Marseille (le 17 à 17h30) et enfin à l'Espace Culturel de Pau le 25 juin.

600 nouvelles reçues pour cette troisième édition du prix Clara !

Le jury*, présidé par Érik Orsenna, s’est réuni lundi soir, pour faire une première sélection parmi les six cents nouvelles reçues.

Créé en 2006 en mémoire de Clara, décédée brutalement à l'âge de 13 ans des suites d'une malformation cardiaque, le Prix Clara couronne chaque automne les lauréats d'un grand concours de nouvelles ouverts aux adolescents de moins de 17 ans.

Cette année, le prix sera remis par Guillaume Musso, le 8 octobre prochain, dans les salons de l'Hôtel de Ville de Paris. Le ou les lauréats verront leur oeuvre publiée par les éditions Héloïse d'Ormesson. Le volume étant à vocation caritative, les bénéfices seront versés à l'ARCFA (Association pour la recherche en cardiologie du  foetus à l'adulte de l'hôpital Necker Enfants malades).

Plus d'informations sur le prix et ses partenaires : www.prixclara.fr

L'an passé près de 700 jeunes nous ont adressé leurs textes et 6 d'entre eux ont été couronnés (Lauren Prigent, Juliette Porte, Eloïse Gasteuil, Pierre-François Gimenez, Hélène Carantino, Garance Colcombet-Cazenave), comme d'ailleurs en 2007 lors de la première édition. Vous pouvez retrouver ces douze écrivains en herbe sur facebook.

En vous remerciant par avance de relayer cette information.

* Membres du Prix Clara : Erik Orsenna (président), Camilla Antonini, Gilles Cohen-Solal, François Dufour, Isabelle Lebret, Bernard Lehut, Florence Malraux, Héloïse d'Ormesson, Jorge Semprun, Bernard Spitz  et Alexandre Wickham.

Un petit dernier, pour la route...

28 mai 2009

Michael Chabon, le juif délirant

L'un des meilleurs romanciers américains de la nouvelle génération (l'un des plus primés aussi), Michael Chabon ne cesse de renouveler, de livre en livre, son univers romanesque, pour la plus grande surprise de ses lecteurs. Après avoir exploré tous les genres, il se lance dans le roman noir, avec une touche de science-fiction. C'est «Le Club des policiers yiddish», qui paraît en France, et où il imagine l'Alaska colonisé par les juifs et transformé en une sorte d'alter-Israël. Une fable hyper-brillante dont l'auteur raconte la genèse.

Dans «Le Club des policiers yiddish», vous imaginez que les juifs, dans les années 40, n'émigrent pas en Israël mais en Alaska. Comment l'idée vous est venue d'installer l'Etat juif dans cette région glaciale?

En 1940, le Secrétaire à l'Intérieur deFranklin Roosevelt, Harold Hickes, a proposé, pour des raisons humanitaires, de permettre aux réfugiés juifs en provenance de l'Est de s'installer dans certaines parties de l'Alaska, qui était encore un territoire, pas un Etat. Il y avait aussi un intérêt économique, les Etats-Unis cherchant de la main d'œuvre pour exploiter les ressources de la région. Bref, Roosevelt s'est intéressé quelque temps à cette nouvelle Frontière dans le nord-ouest et une loi a été proposée au Congrès pour créer ce refuge. Le projet n'a finalement pas été retenu, mais j'ai imaginé les conséquences de la chose, si la loi était passée.

Le monde que nous connaissons n'aurait jamais existé...

Non. Parce que des millions de juifs auraient été sauvés, et auraient immigré aux Etats-Unis. L'Allemagne n'aurait pas été obligée de consacrer autant de moyens, en hommes et en matériel, pour tuer les juifs. Ils n'auraient peut-être pas perdu la guerre contre la Russie, parce que les soldats allemands, affectés dans les camps, auraient pu être déployés sur le front de l'Est. La guerre, du coup, aurait sans doute été plus longue, et les Etats-Unis auraient été obligés de lâcher une bombe atomique sur Berlin en 1946. Quant à Israël, il y aurait eu moins de pressions, après la guerre, pour la création de cet Etat, car les Etats-Unis ne se seraient pas sentis aussi coupables de n'avoir sauvé personne. De toute façon, en 40, Eleanor Roosevelt et Harold Ickes étaient les seuls à se préoccuper des juifs. Le secrétaire d'Etat de l'époque ne voulait rien entendre.

Vous pensez qu'un romancier peut tout imaginer? Qu'il n'y a pas de limites à sa réinvention du monde?

Pourquoi faudrait-il s'imposer des limites? Il y a une grande tradition des romans qui se situent dans l'Uchronie, comme ceux de Philip K. Dick ou, plus récemment, «Le Complot contre l'Amérique» de Philip Roth. Ces exercices d'imagination sont très réjouissants. Mais ce qui m'importait encore plus, c'était d'imaginer un monde où le yiddish survivrait, et continuerait à être utilisé aujourd'hui. Pour visiter cet endroit qui n'existe pas, mais qui aurait pu exister, il m'a fallu inventer cette version alternative de l'Histoire.

Votre roman n'est-il pas juif parce qu'il est triste, comme toutes les histoires juives?

Oui, mais humoristique aussi j'espère. Rire et pleurer dans une même phrase, c'est l'âme juive. Mais le livre, c'est vrai, est un peu cauchemardesque par le décor, dans le style des peintures de George Grosz.

Cet univers juif, que vous décrivez, est presque concentrationnaire, ce qui est d'une ironie très sombre.

Mais le décor est pour moi plutôt celui des villes des romans noirs, comme chez Hammett. C'est gris. Je me suis rendu deux fois à Sitka, en Alaska. C'est très vert aussi parce qu'il y pleut beaucoup. Il fait froid mais pas glacial. Lieu mélancolique, c'est certain. Mes personnages sont emprisonnés, c'est vrai, comme dans un ghetto: ils ne peuvent pas émigrer aux Etats-Unis. Ils ont des voitures, des films, des libertés, sauf celle de partir.

Vous avez été élevé dans cette culture yiddish?

Oui. Mes grands-parents, mes oncles et tantes étaient encore vivants quand j'étais petit, et j'ai souvent entendu parler le yiddish chez eux. Ils venaient de Lituanie, de Pologne, de Russie et d'Autriche. Ils racontaient des blagues, lisaient des journaux en yiddish. Ils chérissaient la langue, et en même temps ils en avaient honte, car elle signifiait la pauvreté, l'exil, l'infériorité des juifs en Europe et quelque chose d'inutile pour leur descendance. C'était donc un double héritage, qui me fascinait. C'était aussi la langue du secret, car c'est en yiddish qu'ils s'exprimaient quand ils ne voulaient pas que nous, les enfants, puissions les comprendre. Il y avait un écart entre moi et la langue.

Vos parent, eux, comprenaient la langue?

Ma mère un peu, mais mon père, pas du tout. Ses parents avaient totalement rejeté le yiddish à leur arrivée aux Etats-Unis. Un cousin de ma grand-mère, qui était plus âgé qu'elle, se souvenait d'elle, marchant dans la rue. Il ne parlait qu'en russe ou en yiddish, mais ma grand-mère refusait de lui répondre s'il ne s'adressait pas à elle en anglais. Si bien que mon père a été tenu très éloigné de cet héritage. C'est un oncle qui m'a appris des rudiments de yiddish, mais il est mort avant la publication du livre.

Vous pensez que votre imagination extraordinaire est née d'un manque, de cette culture yiddish qui est en vous, mais cachée, absente?

Oui, je crois. Je me suis posé la question pendant l'écriture du livre. Mon œuvre a été marquée dès le début par la nostalgie, le regret, le sentiment d'un vide que je ne pourrai jamais combler. C'est aussi lié à l'héritage américain, car on trouve ça chez Poe, chez Hawthorne ou Melville. C'est l'idée qu'on arrive trop tard. Est-ce le propre de l'homme moderne? Peut-être. Mais ce n'est pas la même chose d'être héritier de la tradition yiddish aux Etats-Unis, que d'avoir des ancêtres chinois, italiens ou polonais, aux Etats-Unis. Car, dans tous ces exils, la langue et le pays continuent d'exister. L'Italie, la Chine, la Pologne, toutes ces traditions sont vivantes et présentes dans la conscience des exilés. Dans la culture yiddish, le fil a été coupé.

Et la littérature? C'est un lien, elle aussi?

Sûrement. Mes parents sont de très grands lecteurs. Les livres, les écrivains ont toujours été le grand sujet à la table. Si bien que, vers dix-onze ans, quand j'ai déclaré mon intention de devenir écrivain moi-même, cela leur a paru acceptable. Mon père n'écrit pas, mais c'est un conteur hors-pair. Il sait broder. Il sait mettre ce qu'il faut de romance dans les histoires de famille. Ca m'a sans doute inspiré.

Quels livres vous ont vraiment marqué?

Ca a commencé avec Conan Doyle, Sherlock Holmes. Mais le premier écrivain qui m'a fait comprendre ce qu'est le style, ça a été Ray Bradbury. J'avais douze ans, et j'avais lu sa nouvelle «L'Homme fusée». C'est comme ça, me semblait-il, qu'il fallait écrire. J'étais ému par le style, non plus seulement par l'histoire. Je l'ai imité assez largement, puis j'ai imitéCheever, Fitzgerald... J'ai appris le métier par imitation.

 

 

Dans le livre, les échecs jouent un rôle très important. Vous êtes joueur?

Pas moi, non. Plutôt mon père. En fait, le héros de l'histoire, dont le père était un génie des échecs et qui en a dégoûté son fils, me ressemble un peu. Mon père joue très bien. Il a tenté de m'enseigner mais pour jouer bien, comme dit mon héros Landsman, il faut avoir la volonté de tuer l'adversaire, et y prendre du plaisir. Ce n'est pas mon style. Je ne suis pas joueur, et gagner, quoi que ce soit d'ailleurs, ne m'intéresse pas.

C'est un livre sur l'héritage et la transmission. Vous-même, que tentez-vous de transmettre à vos quatre enfants?

Je leur fait la lecture chaque soir. L'aînée a 14 ans, le plus jeune cinq ans. L'aînée adore lire, son frère pas tellement. L'écriture, chez nous, est un travail de famille, puisque ma femme est écrivain également. Nous sommes toujours en train d'en discuter. Quand j'ai des problèmes, que je suis bloqué, ou quand elle a elle-même des difficultés, nous nous consultons lors des repas, dans la voiture, et les enfants sont là, ils écoutent. Les plus grands commencent même à mettre leur grain de sel.

Vous avez soutenu très activement la candidature d'Obama, en recueillant notamment des fonds pour sa campagne. Pourquoi?

Oui, ma femme surtout. J'ai trouvé l'inspiration dans cette candidature. Pour la première fois de ma vie, j'ai écrit des articles ouvertement politiques, pour le soutenir. J'avais l'impression d'avoir attendu toute ma vie d'être inspiré par un homme politique. Ce que j'aime, chez lui, c'est son intelligence ouverte. Il est capable de soutenir deux idées contradictoires au même instant. Il peut regarder l'histoire du racisme aux Etats-Unis, y voir le Mal mais en même temps comprendre, sans rejeter personne, les raisons du Mal. Il peut accepter la dualité, et même la complexité des situations humaines. Il ne démonise jamais, sans céder à la polarité, les bons d'un côté, les méchants de l'autre. C'est déjà énorme. Il écoute, il est intelligent. On n'a pas l'habitude, chez nous, d'un homme intelligent aux commandes. Ce n'est pas un sorcier, sans doute, mais il sait écouter.

Le roman doit être adapté au cinéma, dit-on, par les frères Coen?

C'est ce qu'on m'a dit. Ils écrivent un scénario, je crois. Mais je n'ai pas eu de contacts avec eux.

Pouvez-vous me décrire l'endroit où vous travaillez?

J'ai un petit studio à l'arrière de ma maison à Berkeley que nous avons fait construire avec ma femme. On travaille ensemble là. Nous avons chacun un bureau des deux côtés de la place. Beaucoup de livres, de trophées et de prix, de jouets que j'avais quand j'étais petit. J'ai trois épreuves originales de BD, deux haut-parleurs branchés à l'ordinateur. Nous écoutons de la musique instrumentale. Nos préférés pour travailler: Steve Reich, Philip Glass, John Adams. Il faut une musique répétitive, dont les dynamiques changent peu. S'il y a trop d'écarts, ça me distrait. Quand ma femme n'est pas là, la nuit, j'écoute de la musique à moi. J'ai mes vieux disques, Sun Ra, par exemple. Des trucs qu'elle ne supporte pas.

Encore et encore...!

Putain ! C'est quand même vrai qu'il est bon le Didier... surtout quand il est méchant, pas que mais beaucoup quand même!!!

21 mai 2009

Inglourious Giesbert

Giesbert vient de sortir un livre, et son journal, qui est toujours le premier sur le terrain, a eu vent de cette parution fabuleuse. Voyez comme les choses sont bien faites. Comme les éditeurs font correctement leur boulot. Remarquablement, même. Flammarion a envoyé un exemplaire à la rédaction du Point, et, ma foi, ils n'ont pas détesté. C'est pourquoi le Point consacre à cet ouvrage (un polar marseillais) un espace sympathique (l'ouverture du cahier culture).

 

J'imagine la discussion en conférence de rédaction. «Et cette semaine, on a quoi?» demande FOG. «Il y a le Festival de Cannes», dit le sous-chef à la culture. «Oui, bof». C'est FOG qui parle. «Pas très juteux, le festival. Pas très marseillais. Sinon?» Un imbécile, autour de la table, propose la une sur «Inglourious basterds». Le nouveau Tarantino. «Bon, encore le festival!» Dit FOG. Giesbert, le Tarantino de Marseille. Qui croit du moins qu'il l'est.

 

Ca s'appelle «Le lessiveur», et c'est vrai que FOG s'y entend pour faire le ménage dans les sujets. Comment il te dégage le terrain pour sa daube. A la Saint-Marc, il te le shampouine, le cahier culture. Pour qu'il soit tout beau quand on va parler de son polar. Un livre si bête qu'il en finit par être sympathique. Ah non, on ne tient pas un Flaubert. Mais un Giesbert. A la rime, on serait presque de la même trempe. Mais c'est de la prose, pas des bouts rimés. Enfin, prose. C'est beaucoup dire. Avec les journées qu'il a, comment voulez-vous qu'il affine, Quentin Giesbert. Le fromage est livré, comme qui dirait, sorti du cul de la vache. Ca n'est pas resté des décennies en cave.

 

Comment fait-on quand on n'est pas écrivain pour faire carrière dans la littérature? On écrit un polar marseillais. Ou alors on s'appelle Giono, et ça chante tout seul, sans forcer sur le peuchère. Mais Giesbert n'a de Giono que l'initiale. Décidément. C'est le pas de chance des écrivains médiocres: on a un nom qui commence comme Giono, qui finit comme Flaubert, mais on restera à jamais un très insipide Giesbert. Et puis jamais Giono n'aurait eu l'idée d'appeler un livre «Le lessiveur» pour demander ensuite à Jacques-Pierre Amette de lui cirer le coccyx sur trois colonnes.

 

 

Voyons, comment s'y prend notre Jacques-Pierre? Mais pas trop mal, dites-moi. Quoiqu'en y regardant de plus près, je me demande si notre ancien Goncourt n'éreinte pas secrètement son supérieur. «Le directeur du Point», écrit-il, «aime le Vieux-Port, le quartier du panier, les rochers blancs des calanques, les escaliers tordus, les restos caverneux qui abritent les demi-sel du crime aussi bien que les pontes, les magouilleurs de l'OM aussi bien que les dingos du couteau.» Ah, pour donner envie... «Ajoutez aussi l'altitude du ciel (ça doit être une licence poétique), les coups de mistral qui attisent les passions, l'ail, l'accent, l'appel des bateaux, les cris et les banderoles des syndicalistes racketteurs.» L'ail ? Ben oui, c'est Giesbert. La littérature en odorama.

 

Amette, dans sa magistrale étude, montre bien qu'aucun cliché n'échappe au filet de Giesbert. Plus fort que Nabokov chassant ses papillons. Ce qui fait, au final, un vrai petit muséum (de bêtises à ne pas mettre dans un livre). Oui, il y a d'assez jolis spécimens. Sur les femmes, par exemple: «Côté femmes», écrit Amette, «la commissaire Marie Sastres apporte un peu d'aquarelle dans la boucherie.» A la bonne heure. FOG est tout de même un homme bien élevé. Une femme, ça doit rester femme. On est dans l'aquarelle. Les couleurs larmoyantes, avec un décolleté.

 

Amette, en somme, ne s'en tire pas trop mal. Il est en fin d'article. Ouf, doit-il penser. J'ai fait ce que je pouvais pour sa bouse. Au chef. Mais un doute, probablement, lui vient. Est-ce qu'il ne faudrait pas encore en rajouter une couche? Sur la fin, pour huiler un peu les rapports? Avec cette presse qui va mal, pour ne pas être le premier sur la liste de ceux qui vont partir. C'est l'objet du dernier paragraphe: bien montrer qu'on a aimé la bouse. «Roman rapide, plaisant, aigu, comique, inspiré, facétieux, guignolesque». Un peu plus loin: «Les dialogues incisifs, ou le détail sociologique vrai, percent le livre.» Percent? Oh, my God. Est-ce qu'Amette n'écrirait pas, au final, comme Giesbert? Un Tarantino, des Tarantini.

 

Est-ce assez blanc? A-t-on suffisamment passé la brosse à blanchir? Encore un petit coup de polish et le lecteur du Point en sera pour son argent. Car Amette, qui n'a pas encore écrit le mot chef d'œuvre, qui n'ose pas le prononcer, qui n'ira pas jusqu'à parler d'événement littéraire majeur mais doit tout de même laisser entendre qu'avec Giesbert, on tient un écrivain majeur, n'a pas encore assez huilé les rapports. Chef d'œuvre, pas chef d'œuvre? Maupassant d'œuvre, tente finalement Amette, et cette comparaison insensée vous dévale dessus comme un petit vent traître, glacé en fait (et qui en dit long sur l'état de délabrement de la parole journalistique): «Sous ce ton d'écrabouillerie rigolote, l'auteur dresse un constat pessimiste, logique et clair comme un récit de Maupassant.»

21 mai 2009

Inglourious Giesbert

Giesbert vient de sortir un livre, et son journal, qui est toujours le premier sur le terrain, a eu vent de cette parution fabuleuse. Voyez comme les choses sont bien faites. Comme les éditeurs font correctement leur boulot. Remarquablement, même. Flammarion a envoyé un exemplaire à la rédaction du Point, et, ma foi, ils n'ont pas détesté. C'est pourquoi le Point consacre à cet ouvrage (un polar marseillais) un espace sympathique (l'ouverture du cahier culture).

 

J'imagine la discussion en conférence de rédaction. «Et cette semaine, on a quoi?» demande FOG. «Il y a le Festival de Cannes», dit le sous-chef à la culture. «Oui, bof». C'est FOG qui parle. «Pas très juteux, le festival. Pas très marseillais. Sinon?» Un imbécile, autour de la table, propose la une sur «Inglourious basterds». Le nouveau Tarantino. «Bon, encore le festival!» Dit FOG. Giesbert, le Tarantino de Marseille. Qui croit du moins qu'il l'est.

 

Ca s'appelle «Le lessiveur», et c'est vrai que FOG s'y entend pour faire le ménage dans les sujets. Comment il te dégage le terrain pour sa daube. A la Saint-Marc, il te le shampouine, le cahier culture. Pour qu'il soit tout beau quand on va parler de son polar. Un livre si bête qu'il en finit par être sympathique. Ah non, on ne tient pas un Flaubert. Mais un Giesbert. A la rime, on serait presque de la même trempe. Mais c'est de la prose, pas des bouts rimés. Enfin, prose. C'est beaucoup dire. Avec les journées qu'il a, comment voulez-vous qu'il affine, Quentin Giesbert. Le fromage est livré, comme qui dirait, sorti du cul de la vache. Ca n'est pas resté des décennies en cave.

 

Comment fait-on quand on n'est pas écrivain pour faire carrière dans la littérature? On écrit un polar marseillais. Ou alors on s'appelle Giono, et ça chante tout seul, sans forcer sur le peuchère. Mais Giesbert n'a de Giono que l'initiale. Décidément. C'est le pas de chance des écrivains médiocres: on a un nom qui commence comme Giono, qui finit comme Flaubert, mais on restera à jamais un très insipide Giesbert. Et puis jamais Giono n'aurait eu l'idée d'appeler un livre «Le lessiveur» pour demander ensuite à Jacques-Pierre Amette de lui cirer le coccyx sur trois colonnes.

 

 

Voyons, comment s'y prend notre Jacques-Pierre? Mais pas trop mal, dites-moi. Quoiqu'en y regardant de plus près, je me demande si notre ancien Goncourt n'éreinte pas secrètement son supérieur. «Le directeur du Point», écrit-il, «aime le Vieux-Port, le quartier du panier, les rochers blancs des calanques, les escaliers tordus, les restos caverneux qui abritent les demi-sel du crime aussi bien que les pontes, les magouilleurs de l'OM aussi bien que les dingos du couteau.» Ah, pour donner envie... «Ajoutez aussi l'altitude du ciel (ça doit être une licence poétique), les coups de mistral qui attisent les passions, l'ail, l'accent, l'appel des bateaux, les cris et les banderoles des syndicalistes racketteurs.» L'ail ? Ben oui, c'est Giesbert. La littérature en odorama.

 

Amette, dans sa magistrale étude, montre bien qu'aucun cliché n'échappe au filet de Giesbert. Plus fort que Nabokov chassant ses papillons. Ce qui fait, au final, un vrai petit muséum (de bêtises à ne pas mettre dans un livre). Oui, il y a d'assez jolis spécimens. Sur les femmes, par exemple: «Côté femmes», écrit Amette, «la commissaire Marie Sastres apporte un peu d'aquarelle dans la boucherie.» A la bonne heure. FOG est tout de même un homme bien élevé. Une femme, ça doit rester femme. On est dans l'aquarelle. Les couleurs larmoyantes, avec un décolleté.

 

Amette, en somme, ne s'en tire pas trop mal. Il est en fin d'article. Ouf, doit-il penser. J'ai fait ce que je pouvais pour sa bouse. Au chef. Mais un doute, probablement, lui vient. Est-ce qu'il ne faudrait pas encore en rajouter une couche? Sur la fin, pour huiler un peu les rapports? Avec cette presse qui va mal, pour ne pas être le premier sur la liste de ceux qui vont partir. C'est l'objet du dernier paragraphe: bien montrer qu'on a aimé la bouse. «Roman rapide, plaisant, aigu, comique, inspiré, facétieux, guignolesque». Un peu plus loin: «Les dialogues incisifs, ou le détail sociologique vrai, percent le livre.» Percent? Oh, my God. Est-ce qu'Amette n'écrirait pas, au final, comme Giesbert? Un Tarantino, des Tarantini.

 

Est-ce assez blanc? A-t-on suffisamment passé la brosse à blanchir? Encore un petit coup de polish et le lecteur du Point en sera pour son argent. Car Amette, qui n'a pas encore écrit le mot chef d'œuvre, qui n'ose pas le prononcer, qui n'ira pas jusqu'à parler d'événement littéraire majeur mais doit tout de même laisser entendre qu'avec Giesbert, on tient un écrivain majeur, n'a pas encore assez huilé les rapports. Chef d'œuvre, pas chef d'œuvre? Maupassant d'œuvre, tente finalement Amette, et cette comparaison insensée vous dévale dessus comme un petit vent traître, glacé en fait (et qui en dit long sur l'état de délabrement de la parole journalistique): «Sous ce ton d'écrabouillerie rigolote, l'auteur dresse un constat pessimiste, logique et clair comme un récit de Maupassant.»

Putain ! C'est quand même vrai qu'il est bon le Didier... surtout quand il est méchant, pas que mais beaucoup quand même!!!

21 mai 2009

Inglourious Giesbert

Giesbert vient de sortir un livre, et son journal, qui est toujours le premier sur le terrain, a eu vent de cette parution fabuleuse. Voyez comme les choses sont bien faites. Comme les éditeurs font correctement leur boulot. Remarquablement, même. Flammarion a envoyé un exemplaire à la rédaction du Point, et, ma foi, ils n'ont pas détesté. C'est pourquoi le Point consacre à cet ouvrage (un polar marseillais) un espace sympathique (l'ouverture du cahier culture).

 

J'imagine la discussion en conférence de rédaction. «Et cette semaine, on a quoi?» demande FOG. «Il y a le Festival de Cannes», dit le sous-chef à la culture. «Oui, bof». C'est FOG qui parle. «Pas très juteux, le festival. Pas très marseillais. Sinon?» Un imbécile, autour de la table, propose la une sur «Inglourious basterds». Le nouveau Tarantino. «Bon, encore le festival!» Dit FOG. Giesbert, le Tarantino de Marseille. Qui croit du moins qu'il l'est.

 

Ca s'appelle «Le lessiveur», et c'est vrai que FOG s'y entend pour faire le ménage dans les sujets. Comment il te dégage le terrain pour sa daube. A la Saint-Marc, il te le shampouine, le cahier culture. Pour qu'il soit tout beau quand on va parler de son polar. Un livre si bête qu'il en finit par être sympathique. Ah non, on ne tient pas un Flaubert. Mais un Giesbert. A la rime, on serait presque de la même trempe. Mais c'est de la prose, pas des bouts rimés. Enfin, prose. C'est beaucoup dire. Avec les journées qu'il a, comment voulez-vous qu'il affine, Quentin Giesbert. Le fromage est livré, comme qui dirait, sorti du cul de la vache. Ca n'est pas resté des décennies en cave.

 

Comment fait-on quand on n'est pas écrivain pour faire carrière dans la littérature? On écrit un polar marseillais. Ou alors on s'appelle Giono, et ça chante tout seul, sans forcer sur le peuchère. Mais Giesbert n'a de Giono que l'initiale. Décidément. C'est le pas de chance des écrivains médiocres: on a un nom qui commence comme Giono, qui finit comme Flaubert, mais on restera à jamais un très insipide Giesbert. Et puis jamais Giono n'aurait eu l'idée d'appeler un livre «Le lessiveur» pour demander ensuite à Jacques-Pierre Amette de lui cirer le coccyx sur trois colonnes.

 

 

Voyons, comment s'y prend notre Jacques-Pierre? Mais pas trop mal, dites-moi. Quoiqu'en y regardant de plus près, je me demande si notre ancien Goncourt n'éreinte pas secrètement son supérieur. «Le directeur du Point», écrit-il, «aime le Vieux-Port, le quartier du panier, les rochers blancs des calanques, les escaliers tordus, les restos caverneux qui abritent les demi-sel du crime aussi bien que les pontes, les magouilleurs de l'OM aussi bien que les dingos du couteau.» Ah, pour donner envie... «Ajoutez aussi l'altitude du ciel (ça doit être une licence poétique), les coups de mistral qui attisent les passions, l'ail, l'accent, l'appel des bateaux, les cris et les banderoles des syndicalistes racketteurs.» L'ail ? Ben oui, c'est Giesbert. La littérature en odorama.

 

Amette, dans sa magistrale étude, montre bien qu'aucun cliché n'échappe au filet de Giesbert. Plus fort que Nabokov chassant ses papillons. Ce qui fait, au final, un vrai petit muséum (de bêtises à ne pas mettre dans un livre). Oui, il y a d'assez jolis spécimens. Sur les femmes, par exemple: «Côté femmes», écrit Amette, «la commissaire Marie Sastres apporte un peu d'aquarelle dans la boucherie.» A la bonne heure. FOG est tout de même un homme bien élevé. Une femme, ça doit rester femme. On est dans l'aquarelle. Les couleurs larmoyantes, avec un décolleté.

 

Amette, en somme, ne s'en tire pas trop mal. Il est en fin d'article. Ouf, doit-il penser. J'ai fait ce que je pouvais pour sa bouse. Au chef. Mais un doute, probablement, lui vient. Est-ce qu'il ne faudrait pas encore en rajouter une couche? Sur la fin, pour huiler un peu les rapports? Avec cette presse qui va mal, pour ne pas être le premier sur la liste de ceux qui vont partir. C'est l'objet du dernier paragraphe: bien montrer qu'on a aimé la bouse. «Roman rapide, plaisant, aigu, comique, inspiré, facétieux, guignolesque». Un peu plus loin: «Les dialogues incisifs, ou le détail sociologique vrai, percent le livre.» Percent? Oh, my God. Est-ce qu'Amette n'écrirait pas, au final, comme Giesbert? Un Tarantino, des Tarantini.

 

Est-ce assez blanc? A-t-on suffisamment passé la brosse à blanchir? Encore un petit coup de polish et le lecteur du Point en sera pour son argent. Car Amette, qui n'a pas encore écrit le mot chef d'œuvre, qui n'ose pas le prononcer, qui n'ira pas jusqu'à parler d'événement littéraire majeur mais doit tout de même laisser entendre qu'avec Giesbert, on tient un écrivain majeur, n'a pas encore assez huilé les rapports. Chef d'œuvre, pas chef d'œuvre? Maupassant d'œuvre, tente finalement Amette, et cette comparaison insensée vous dévale dessus comme un petit vent traître, glacé en fait (et qui en dit long sur l'état de délabrement de la parole journalistique): «Sous ce ton d'écrabouillerie rigolote, l'auteur dresse un constat pessimiste, logique et clair comme un récit de Maupassant.»

Et, si vous offriez un livre pour la fête des mères ?

Bonne pioche, FILLE DE ROUGE, est le cadeau idéal pour la fête des mères !

À travers l’histoire d'Anna, digne héritière de sa mère andalouse, le nouveau roman d'Isabelle Alonso nous conte les liens indestructibles qui unissent deux générations de femmes, le coeur au poing.

Après des passages remarqués aux émissions de Michel Drucker (Europe 1), Noctiluque (France Inter), Au Field de la nuit (TF1), Salut Les terriens (Canal+) Les Grandes Gueules (RMC) ou encore chez Ruquier (France 2), Fille de rouge est disponible dans toutes les bonnes librairies.

« Un coup de foudre » pour Femme actuelle. Sera-t-il bientôt le vôtre ?